| |||
| Эссе |
|
ПОТЕРЯННЫЕ
Теряю жизнь. Она уходит между пальцев. Растворяется друзьями в выходные. И любовью на работе. Теряю. Теряю дни. Минуты, прогибающиеся под шумом музыки. Я пытаюсь сформулировать свои часы. Придать им форму. Потрогать их. Но…они выскальзывают скользким взглядом из рук души. И теряют жизнь. Меня теряют. Друзья, которых у меня нет. Они есть в физическом плане. Их можно потрогать. И даже обнять иногда можно. Без желания. А потом…бежать по одинокой улице жизни, ловя на лице капли дождя, смытую косметику и стекающие дни. Это и будет счастье. Вот оно: небо. Неощутимое и далекое. «Оно будет», - скажут люди. «Оно есть», - скажу псевдо-подруге, боясь проклятий и нарываясь на них распахнутой грудью. И никто не узнает, что его нет. Счастье… Это слово-отговорка. Его придумали, чтобы отмахиваться им от надоевших людей. От тех, кому не место в этой счастливой жизни. Счастье… Вот оно: пустота. Ни потрогать, ни лизнуть, ни поцеловать. Только написать. И это слово согреет. Говорят, если писать каждый день «Я счастлива», это поможет. Но зачем? Мы внушаемы. Поэтому счастье всё еще есть. Теряю жизнь. В переходах, путаясь в ногах и руках прохожих… На дорогах, смешивая грязь нечищеными сапогами с грязью духовной. Теряю в людях, с которыми мне не место и которым не место со мной. Этот дискомфорт, привычный при трении слов невпопад… Его так легко принять за комфорт. И назвать счастьем. Если фразы пересекаются хоть в каком-то своем значении, это и есть понимание. А раз понимание - значит, уже любовь. Следом за словами мы мешаем плечи, губы, волосы. Путаем окончания и с благодарностью смотрим на потолок, не замечая его непобеленность. После – мы уже не замечаем непобеленность жизни. Она валится на пол, звуча пафосом отказов и оправданий. И находится тот, кто подметает. И следы на потолке тоже иногда белят. Иногда. Потерянные в массах, мы стремимся исчерпать себя в деле. Бросаем деньгами в слабых. И удачей в неудачников. Стираем одежду бессилия дорогими порошками. И думаем, что отстирается. Любим фильмы про несчастных, чтобы сказать: «Не все так плохо». Слушаем жалобы и плачемся взамен. Чтобы, отвернувшись, подумать: «Бывает хуже». Нас тошнит любовью над советскими унитазами неразделенности. Нас перекашивает ревностью и пониманием того, что есть кто-то лучше. И поэтому – мы неизбежно теряем друг друга. Говорим одно, делаем другое, надеемся на третье. Моем руки водой из-под крана и думаем, что кто-то их моет минералкой. Плачем слезами ненависти и не ищем предлогов для любви. Мы теряем строки, не донося их до бумаги. Мы теряем себя. И никогда не признаемся в этом. Поэтому – у нас нет друзей. Мы плачем оттого, что у нас нет друзей и ненавидим окружающих. Мы не знаем, как выглядит мысль, счастье, любовь. И уверяем себя в обратном. Нас объединяет все – и ничего. Потому что мы – люди. Теряю жизнь. Зачерняю белую плоскость своей неуверенностью. И не прекращаю твердить: я теряю. И все, все мы теряем. И пусть я буду первой, кто признался. Так исключите же меня из племени человеческого! Мария Кудрявцева |
| на главную "CREATION" |
| на главную "bravodarren" |
| Напишите мне |
